Bosques
Los bosques
de la espera
son fauna
salvaje
desgarros
salvaje
desgarros
laberintos
humeantes
ácida
herrumbre
humeantes
ácida
herrumbre
dondeel tiempo
es la araña
que no deja
de tejer
sus hilos.
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Poema
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Nathalie Handal
Corriendo
Digamos que
.......tomaste sal marina
.............y la colocaste en mis labios
Digamos que
.......hacia el mediodía me dijiste que tu
............célebre letra no fue escrita por ti
Digamos que
.......tu corazón sangra en mis manos
...........y pronuncias el nombre de otra
...........mientras estás adentro
Digamos que me muestras tus ojos peligrosos
.......tu sonrisa dura
Digamos que me traes el aroma de la lujuria
.......y dejas que el sol descienda entre tus piernas
..........sería eso suficiente
..........o no es más extraño el amor.
Las horas colgantes
Cuando yo me vaya, las ventanas estarán cerradas
el aire en la habitación se hará húmedo, la ciudad ruidosa,
el teléfono no dejará de sonar, la electricidad
será intermitente, el café hervirá
y todo habrá de continuar.
Cuando me vaya el cielo se vestirá de azul claro
antes de vestirse de negro, la gente que conozco
sentirá lágrimas fluir de sus ojos a sus manos
antes de secarlas y continuar.
La cama que habré de abandonar quedará tibia
el otro cuerpo no sabrá de mi ausencia
hasta el día siguiente, cuando las horas cuelguen
y él se encuentre a sí mismo
en una suave estación, en un lugar salvaje
donde múltiples alientos se congregan en la recámara.
Escucha esta noche
Escucha esta noche
a las hojas murmurando
en los campos amarillos
a los gemidos de un campesino
el dolor de un niño abandonado
mira a Tiberias disfrazada de sombras
y las minúsculas pisadas de las estrellas
siente el roce hambriento de la mano del mendigo
y responde por qué fingimos
cuando medimos la tierra
y no había espacio para los dos.
Nathalie Handal. 1969. Haití. Es poeta, dramaturga y editora de ascendencia palestina, ha vivido en Europa, Estados Unidos, el Caribe, Latinoamérica y el mundo Árabe. Ha publicado los poemarios: The Never Field (1999); The Lives of Rain (2005), Love and Strange Horses (2010) y Poet in Andalucía (2012). Ha recibido numerosos premios entre los cuales destacan el Premio literario de Menada por su libro The Lives of Rain, y el Gold Medal Independent Publisher Book Award por su libro Love and Strange Horses, y la mención honorífica en San Francisco Book Festival y New England Book Festival. Su obra ha isdo traducida a varios idiomas. Actualmente radica en Nueva York.
Contacto:
http://www.facebook.com/nathalie.handal.3
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Sara Torres
Los barcos van ciegos al faro
Por no navegar sola
en el terror de la noche
tu ser se hizo finísimo-flexible,
mercurio resbaladizo y danzante;
vestida de oscuridad también entraste en la noche
tras los pasos estirados el temblor de los tobillos,
soldados como férreos a los huesos de las piernas.
Vivida soledad contaminada en gentes,
muecas suplicantes de deseo y hambres
hacia dentro desde fuera miraste rostro a rostro
-los barcos iban ciegos al faro -
En el instante en que el vértice
ha cortado el alto techo
leer bajo la luz amarillenta de la noche la mentira,
un surco abierto como estría, allí nació la carcajada,
la voluntad, cordero amordazado en sus cuatro extremidades
reposando la cabeza al otro lado de donde sangra la herida.
Ver pasar los barcos como ciegos contra el faroque es no luz
sí murmullo de voces repetidas en la extenuación del tiempo,
oscuro resorte que en la soledad de las profundidades
despierta sobrecogedor grito de criatura marítima
atormentada por el ruido de los barcos en la noche.
*
Ahí, donde pierdo la mano
todo en mi cuerpo es materia dudosa.
La tirantez de la vena
el grueso paso de la sangre
hasta hacer sentir el tránsito.
Dolorosa, deseante materia
en la congestión de sus vasos
la estrechez de sus puertos
cerrada ya, en frente y canto
abierta tenebrosamente a sí misma.
todo en mi cuerpo es materia dudosa.
La tirantez de la vena
el grueso paso de la sangre
hasta hacer sentir el tránsito.
Dolorosa, deseante materia
en la congestión de sus vasos
la estrechez de sus puertos
cerrada ya, en frente y canto
abierta tenebrosamente a sí misma.
*
¿Dónde estás enredada
tierna luna?
A qué vello, a qué aguas
a qué pequeño gigante
haces brincar, sonreír
retorcerse.
De qué huracán
eres la boca.
tierna luna?
A qué vello, a qué aguas
a qué pequeño gigante
haces brincar, sonreír
retorcerse.
De qué huracán
eres la boca.
Sara Torres. 1991. Gijón, España. Estudia Lengua española y sus Literaturas en la Universidad de Oviedo. Forma parte de la coordinación del encuentro nacional de poesía LaCiudad en Llamas. Segmentos de su obra se exponen en las antologías Frondas de fuego, Mecánica Celeste, Sangrantes y Lo demás es oscuridad. Poemas suyos también han aparecido en la sección “Ellas dicen” de Manual de Lecturas Rápidas para la Supervivencia, en la revista KoKoro y El Cuaderno, suplemento cultural de La Voz de Asturias. Actualmente cursa sus estudios en la Universidad Queen Mary de Londres.
Contacto:
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Poema
Quiebre
Tendido sobre la hierba
desolada del verano
pienso que nada
puede suceder
de repente
una gota
de lluvia
cae
y el mundo
tiembla.
© Jorge Ampuero
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Laura Casielles
Ascendente libra
Conoceréis el amor y entonces
pensaréis en la muerte;
reconoceréis la belleza y entonces pensaréis
en la maldición del paso del tiempo.
Leeréis un verso y recordaréis
que la fruta se pudre,
que la violencia impera;
veréis una joven hermosa
y pensaréis en huesos y en polvo.
Conoceréis la paz y oiréis el eco del grito;
os llevarán al mar y os asombrará
la certeza del llano
que es devastado por el fuego.
Conoceréis el deseo y entonces
temeréis el fin de la tierra.
pensaréis en la muerte;
reconoceréis la belleza y entonces pensaréis
en la maldición del paso del tiempo.
Leeréis un verso y recordaréis
que la fruta se pudre,
que la violencia impera;
veréis una joven hermosa
y pensaréis en huesos y en polvo.
Conoceréis la paz y oiréis el eco del grito;
os llevarán al mar y os asombrará
la certeza del llano
que es devastado por el fuego.
Conoceréis el deseo y entonces
temeréis el fin de la tierra.
Pero, otras veces,
conoceréis la muerte y pensaréis en el amor,
reconoceréis la maldición del paso del tiempo
y os haréis súbditos incorruptibles
de la belleza.
reconoceréis la maldición del paso del tiempo
y os haréis súbditos incorruptibles
de la belleza.
Ofrenda
Toma, este es mi cuerpo,
Ha vivido tempestades y lleva dentro animales pequeños
que por su nombre podrían ser dinosaurios.
Toma, este es mi cuerpo,
te estaba esperando,
cada mañana lo perfumo y a menudo
no me deja dormir,
si te fijas bien verás que en los recodos
tiene la forma de tus manos.
Toma, este es mi brazo, tuyo,
este es mi labio,
tuyo,
este es mi cuerpo y enseguida
piel,
entrañas,
tuyo,
se va a poner a llorar de amor,
naranjas, viento,
toma,
este es mi cuerpo,
te estaba esperando,
a veces no estás y no es nada,
a veces cuerpo,
a veces voz.
La historia interminable
Todas nosotras,
Ícaro,
lo entendemos bien.
Intentábamos alcanzar el amor y acabamos,
siempre,
con las alas quemadas.
La historia interminable
Todas nosotras,
Ícaro,
lo entendemos bien.
Intentábamos alcanzar el amor y acabamos,
siempre,
con las alas quemadas.
Laura Casielles. 1986. Pola de Siero, Asturias. España. Es autora de los libros de poemas Soldado que huye(Hesperya, 2008) y Los idiomas comunes (Hiperión, 2010; XIII Premio de Poesía Joven Antonio Carvajal y, posteriormente, Premio Nacional de Literatura en su modalidad Poesía Joven «Miguel Hernández» 2011, concedido por el Ministerio de Cultura). Poemas y relatos suyos han sido sido publicados en diversos libros colectivos, antologías y revistas. Es licenciada en periodismo y máster en estudios árabes e islámicos contemporáneos. Realiza traducciones del francés. En la actualidad vive en Madrid.
Contacto:
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Daniel Montoly
PAISAJE PARA UN VIUDO
.........................................El mundo será su viuda.
............................................William Shakespeare.
En la sombra
de esta ciudad que habito
está enterrada la mujer
que amé.
Cada atardecer
recorro los rincones
más oscuros, intentando
arrebatársela
......a la noche.
En la sombra
de esta ciudad que habito
está enterrada la mujer
que amé.
Cada atardecer
recorro los rincones
más oscuros, intentando
arrebatársela
......a la noche.
POLÍGONO DE TIROS
Me encanta perderme
por las espesuras
porque
jamás he sido amante
de los desiertos
de la carne.
RETRATO DE COTIDIANIDAD
A mi madre
las sirenas le robaron la voz
mientras soñaba
que un príncipe azul
la rescataba
de la boca de un dragón
Pero el héroe
jamás acudió a ayudarla
Desde entonces
no ha vuelto a fumar
tampoco sueña
temerosa de causar
otra tragedia.
CLARIVIDENTE
Ella entra en él para no dejarlo salir nunca
pero él jamás entra en ella.
Ella se hace forma
Mira sobre sus pies sorprendida
resplandece con un brillo oscuro
que ilumina sus ojos ciegos.
mientras soñaba
que un príncipe azul
la rescataba
de la boca de un dragón
Pero el héroe
jamás acudió a ayudarla
Desde entonces
no ha vuelto a fumar
tampoco sueña
temerosa de causar
otra tragedia.
CLARIVIDENTE
Ella entra en él para no dejarlo salir nunca
pero él jamás entra en ella.
Ella se hace forma
Mira sobre sus pies sorprendida
resplandece con un brillo oscuro
que ilumina sus ojos ciegos.
LESTER YOUNG
He tomado más de lo permitido
por este sombrero
donde escondo
la bajeza de mis modales
Estuve en moteles, en sótanos
de lugares extraños
jugándome la vida
a las cartas y a los dados
Descubrí que Dios
vive en el fondo de una herida
Dependo ahora de un libro
para recorrer la oscuridad
sin oscurecerme.
Daniel Montoly. 1968. Montecristi, República Dominicana. Estudiante de la carrera de derecho en la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). Fue finalista en el concurso de poesía Latin Poetsfor Humanity, ganador del concurso de poesía de la revista Niedenrgasse y del "Editor's ChoiceAward" de The Internacional Poets Society. Ha publicado en el Primer Volumen de Colección Sensibilidades (España, Alternativa Editorial), Maestros desconocidos de la poesía contemporánea hispanoamericana (USA, Ediciones El Salvaje Refinado), Antología de jóvenes poetas latinoamericanos (Uruguay, Abrace Editores) y en Jóvenes poetas cantan a la paz (Sydney, Australia, Casa Latinoamericana). El Verbo Decenrrejado (Apostrophes Ediciones, Santiago de Chile) Antología deNueva Poesía Hispanoamericana (Editorial Lord Byron, Lima, Perú) y en la antología norteamericana: A Generation Defining Itself- In Our Onw Words (AMW Enterprises, North Carolina). Algunos de sus poemas han sido traducidos al portugués, ingles, rumano y alemán. Colabora activamente con diversas publicaciones literarias y dirige el blog The Wrong Side, dedicado a la difusión de la literatura hispanoamericana.
Contacto:
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Poema
Epistolario
Nunca dirás
que son apócrifas
mis cartas
la oscura tinta
derramada
y todas
las lágrimas
que te he escrito
y firmado
desgarrando
los papeles
con la sangre
en la mano.
© Jorge Ampuero.
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Cristina Peri Rossi
De aquí a la eternidad
No he amado las almas, es verdad,
sus pequeñas miserias,
sus rencores, sus venganzas,
sus odios, su soberbia;
en cambio he amado generosamente
algunos cuerpos,
mi amor los ha embellecido
más que el maquillaje,
mi amor los ha enaltecido;
siempre es más fácil amar un seno flácido,
un ojo ligeramente estrábico
que el mal carácter,
la mezquindad
o el narcisismo
llamado otrosí, ego.
No he amado las almas, es verdad,
sus pequeñas miserias,
sus rencores, sus venganzas,
sus odios, su soberbia;
en cambio,
he amado hasta el éxtasis,
algunos cuerpos
no necesariamente hermosos.
sus pequeñas miserias,
sus rencores, sus venganzas,
sus odios, su soberbia;
en cambio he amado generosamente
algunos cuerpos,
mi amor los ha embellecido
más que el maquillaje,
mi amor los ha enaltecido;
siempre es más fácil amar un seno flácido,
un ojo ligeramente estrábico
que el mal carácter,
la mezquindad
o el narcisismo
llamado otrosí, ego.
No he amado las almas, es verdad,
sus pequeñas miserias,
sus rencores, sus venganzas,
sus odios, su soberbia;
en cambio,
he amado hasta el éxtasis,
algunos cuerpos
no necesariamente hermosos.
Bitácora
No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playas.
No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playas.
Distancia justa
En el amor, y en el boxeo
todo es cuestión de distancia.
Si te acercas demasiado me excito,
me asusto,
me obnubilo,
En el amor, y en el boxeo
todo es cuestión de distancia.
Si te acercas demasiado me excito,
me asusto,
me obnubilo,
digo tonterías,
me echo a temblar;
pero si estás lejos
sufro, entristezco,
me desvelo
y escribo poemas.
Dedicatoria
La literatura nos separó: todo lo que supe de ti
lo aprendí en los libros
y a lo que faltaba,
yo le puse palabras.
me echo a temblar;
pero si estás lejos
sufro, entristezco,
me desvelo
y escribo poemas.
Dedicatoria
La literatura nos separó: todo lo que supe de ti
lo aprendí en los libros
y a lo que faltaba,
yo le puse palabras.
Cristina Peri Rossi. 1,941. Montevideo, Uruguay. Poeta, narradora, traductora y ensayista; estudió Biología, pero se licenció en Literatura Comparada. Siendo muy joven obtuvo la cátedra que ejerció hasta que tuvo que abandonar su país por motivos políticos. Publicó su primer libro en l,963, y obtuvo los premios más importantes de Uruguay, pero su obra fue prohibida, así como la mención de su nombre en los medios de comunicación durante la dictadura militar que gobernó el país de 1,973 a l,985. Ha sido profesora de literatura, traductora y periodista. Su vasta obra poética y narrativa han sido traducidas a más de nueve idiomas. Ha colaborado con El País, Diario 16 y El Periódico de Catalunya. Fue Premio Ciudad de Barcelona en 1,991 con el libro de poemas Babel Bárbara. En 1,972 llegó a Barcelona; tras una breve temporada en París, regresó definitivamente a Barcelona, ciudad en la que vive desde finales de 1,974.
Contacto:
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Joaquín Piqueras
Tankas marítimos
El mar me lleva
en su vientre de espuma,
y un rumor de olas
me recuerda que nada
El mar me lleva
en su vientre de espuma,
y un rumor de olas
me recuerda que nada
soy sino arena.
Striptease
Bajamos la oxidada cremallera
de nuestra alma
y
observamos asombrados
la desnudez de un cadáver
que asegura llamarse
como nosotros.
La efímera noche de los muertos vivientes
En ocasiones veo muertos
En ocasiones veo muertos
que depositan su olvido
en la frígida esperanza
de no haber nacido,
en la esterilidad inerte
del hombre que se sabe cadáver
por no vivir lo suficiente
y que se sabe hombre
por no saber aguardar su muerte.
La sangre de un poeta
La poesía se nos muestra ingrata
cuando nos reconocemos en ella,
sin embargo, jugamos a escondernos,
nos apropiamos de voces ajenas
para jugar con nuestras emociones,
y aflora entre risas y silencios
y palabras que son de este mundo
la verdad que da miedo, el aforismo,
la minúscula erección metafísica,
porque entre el temblor del pensamiento
y su expresión hay demasiada vida.
Joaquín Piqueras. Alguazas, Murcia, España. Es autor de Antología del desconcierto (2004), Premio Autor Revelación de la Región de Murcia; Concierto non grato (2008), ganador del XXIV Certamen Internacional de Poesía Ángel Martínez Baigorri 2007; Tomas falsas (2009), III Premio María Guirado de Creación Literaria; Manual del perfecto náufrago (2009), Tomas falsas V. O. (2010), accésit del XVII Premio Ciudad de Las Palmas; Losinfiernos de Orfeo (2010), XXXIX Premio Nacional de Poesía Antonio González de Lama; Selavó las manos y su toalla parecía una compresa (2011) y Patologías textuales (2012). También ha sido finalista en varios premios literarios, entre los que destacan el VII Premio Internacional de Poesía León Felipe, el XXIX Premio de Poesía Juan Alcaide y el XIV Certamen de Poesía María del Villar 2008. Sus poemas han sido recogidos en múltiples antologías, revistas y fanzines, y han inspirado a pintores como Fulgencio Saura Mira o José Molina y a músicos como Luis Arasanz, con quien ha recitado en diversas ocasiones. Actualmente dirige un Taller de Creación Literaria en la UNED.
Contacto:
http://www.insolitosjp.blogspot.com.es/https://www.facebook.com/joaquin.piqueras
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Poema
Saudade
Este corazón
tan propio
como ajeno
tan propio
como ajeno
que solía
palpitar
mordiendo
palpitar
mordiendo
hasta el polvo
de mis huesos
trasnochados
es ahora el hocico
desnudo
y hambriento
de un perro
que aulla
solitario
pero que ya
no ladra
a nadie.
© Jorge Ampuero.
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Roger Wolfe
Poética negra
Una pluma sigue siendo preferible
a tener que desempolvar
la Magnum 44.
“Si alguien te pregunta alguna vez, puedes responder por mí”
Escribo para gente que no tiene
otro sitio donde caerse muerta
que la superficie de un poema.
Días malos. Días
en los que nada sale bien.
En los que ves colmillos en las fauces
de la gente que dice que te quiere.
En los que el sol es una descarga de vinagre.
En los que mejor rocías de azufre
tu portal. Te metes en la cama. Rezas
para que los perros no lleguen a tu puerta.
Solo
Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estar solo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene.
Deseo de ser perro
Ser perro.
Tener un dueño bueno.
Ir en coche y asomar
la cabeza por la ventanilla,
y olisquear el mundo
Correr entre los árboles
en busca de de piedras y de palos.
Enroscarse junto al fuego
en lentas tardes de invierno
soñando con praderas
bañadas por el sol
y batidas por el viento.
Escribo para gente que no tiene
otro sitio donde caerse muerta
que la superficie de un poema.
El vaso
Siéntate
a la mesa.
Bebe un vaso
de agua. Saborea
cada trago.
Y piensa
en todo el tiempo
que has perdido.
El que estás perdiendo.
El tiempo
que te queda por perder.
Siéntate
a la mesa.
Bebe un vaso
de agua. Saborea
cada trago.
Y piensa
en todo el tiempo
que has perdido.
El que estás perdiendo.
El tiempo
que te queda por perder.
Disociados
Días malos. Días
en los que nada sale bien.
En los que ves colmillos en las fauces
de la gente que dice que te quiere.
En los que el sol es una descarga de vinagre.
En los que mejor rocías de azufre
tu portal. Te metes en la cama. Rezas
para que los perros no lleguen a tu puerta.
Solo
Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estar solo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene.
Deseo de ser perro
Ser perro.
Tener un dueño bueno.
Ir en coche y asomar
la cabeza por la ventanilla,
y olisquear el mundo
Correr entre los árboles
en busca de de piedras y de palos.
Enroscarse junto al fuego
en lentas tardes de invierno
soñando con praderas
bañadas por el sol
y batidas por el viento.
Roger Wolfe.1962. Westerham, condado de Kent, Inglaterra. Poeta, narrador, ensayista y traductor inglés. En 1967 se trasladó a España con su familia donde reside hasta hoy. Ha publicado cerca de veinte obras, que incluyen libros de poemas, colecciones de relatos, volúmenes de lo que él mismo denomina «ensayo-ficción», diarios y novelas. Todas ellas, salvo el poemario Tangling Through the Slime (aparecido también en España, en versión bilingüe del autor), escritas en español, su lengua literaria de adopción. Wolfe está considerado el impulsor, a partir de la década de los noventa, del nuevo realismo literario español, y el escritor más vigoroso y original de su generación.
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Vicente Muñoz Álvarez
TRAVESIA
No importa
el riesgo
el esfuerzo
el camino
sólo
la meta
llegar
sin desplomarte
al fondo
de ti.
SOLEDAD
Es tanta soledad
las noches insomnes de hotel
las sábanas frías
los lánguidos desayunos
las monótonas cafeterías
las horas al volante
los restaurantes vacíos
las sobremesas espesas
las cenas frugales
los latidos negativos
lo que a largo plazo
erosiona
lo que hace tan duro
este oficio.
EASY RIDER
Lo que fuiste
lo que serás
lo que te gustaría ser
lo que podrías
haber sido
o lo que eres
tú
decides
la ruta.
THE TIMES THEY ARE A CHANGING
Los cambios
esas fases
en las que el tiempo
pesa
las despedidas
esos instantes
en los que el corazón
naufraga
la vida
esa nave
siempre
a la deriva
y yo
esta cabeza
a la que la nostalgia
abrasa
momentos
perdidos
que no
volverán.
DONDE SE OCULTA EL SOL
La extraña historia
de nuestra pequeñas vidas
la sucesión de momentos
que no existen
la necesidad imperiosa
de estar solo
mi escepticismo forzado
frente al mundo
lo que busco
y nunca encuentro
la esperanza
de ver brillar el sol.
Vicente Muñoz Álvarez. 1966, León, España. Poeta, escritor y editor. Es vinculado al grupo de la Poesía de la Conciencia y la Generación Nocilla o Afterpop. Ha publicado los poemarios: Canciones de la gran deriva (Ateneo Obrero de Gijón, 1999), 38 Poemash (Vinalia bolsillo, 2000), Privado (Baile del sol, 2005), Estación del frío (Ediciones del 4 de agosto, 2006) y Parnaso en llamas (Baile del sol, 2006). Los libros de relatos: Monstruos y Prodigios (Premio Letras Jóvenes Castilla- León, 1995), El pueblo oscuro (Las palabras del pararrayos, 1996), Perro de la lluvia (Iralka, 1997) y Los que vienen detrás (DVD ediciones, 2002). Y el ensayo El tiempo de los asesinos (Iralka, 1998). Ha editado, con Eloy Fernández Porta, la antología de relatos: Golpes, ficciones de la crueldad social (DVD ediciones, 2004). Ha sido incluido, entre otras, en las antologías: Poemas para cruzar el desierto (Línea de Fuego, 2004), Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 1999, 2000, 2002, 2006), Cuentistas (Ateneo Obrero de Gijón, 2004) o El Quijote: instrucciones de uso (e.d.a. libros, 2005).Su obra poética y narrativa figura en antologías como Dos veces cuento (Ediciones Internacionales Universitarias, 1998), Poemas para cruzar el desierto (Línea de Fuego, 2004), Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 1999, 2000, 2002, 2006), Cuentistas (Ateneo Obrero de Gijón, 2004), La venganza del Inca. Poemas con cocaína (Cangrejo Pistolero Ediciones, 2007), Poesía para bacterias (Cuerdos de atar, 2008), Qué nos han hecho (IslaVaria, 2008), Palabras Malditas (Efímera Editorial, México, 2009), Perversiones(Ed.Traspiés, 2010), Viscerales (Ediciones del Viento, 2011) o Narrando Contracorriente (Ediciones Escalera, 2011). Es editor del fanzine Vinalia Trippers.
Contacto:http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/
https://www.facebook.com/vicente.munozalvarez
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Poema
Exordio del caminante
No basta
con iniciar
el viaje
y la búsqueda
porque
es posible
andar
y perderte
por cualquier
camino
si realmente
no sabes
adónde
vas.
© Jorge Ampuero.
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Natasha Tiniacos
Poética
Sólo la poesía te bajará las pantaletas
escribe
con punto y coma y con ovarios,
teclea y procura
que el último verso no quede suspendido.
Ni el perro que diariamente se inclina
sobre mi costado frío se molesta
en olerme cuando inundo la calle,
los carros no se detienen,
no les inmuta el flujo de la cosa esta
que sueña con la piel y la sustancia.
Pierdo la confianza física,
la frondosidad de mi ser metálico
y me diluyo,
me deshago
enviudando la acera
pues nadie se acerca en fin
a consolar mi llanto
que es como todos los llantos:
torrente contra el fuego.
Mi Esmirna
Los hijos del desarraigo
nacimos
con lágrimas en los pies
y nuestro método de supervivencia es el futuro
aunque la montaña se aleje en la huída
y el océano no nos separe
de los vientres rotos
cuando te arda el pecho
y de tus ojos no desaparezca el paisaje tomado y encendido
sigue la multitud
dispuesta a irrigarse
a temblar como la arena
porque la arena no llora
escapa hacia el asfalto traslúcido
a lenguas en que el temor sólo es amoroso y anhelante
sueña con el último equipaje
corre hasta decir basta
de vuelta a tu
nueva casa
sin que el músculo de la nostalgia te vire.
Pasa el camión
Los lunes pasa el camión de la basura
y se detiene
a recoger mis restos.
Sospecho que
entre la grama
hay hormigas así
que vienen a buscar
mi diario desperdicio
y algunas nunca logran acercarse.
Celebro cuando el aseo,
puntual a su faena,
irrumpe la calma de la cuadra
y sacude las casas con su ruido.
Admiro el anuncio de sus frenos,
liberación de la mugre y el pasado.
¿Cómo harán las hormigas
para invadir mi silencio
y acopiar a escondidas
mi derribo?
¿Qué cosa útil
llevarán sobre sus cuerpos
si en cada gramo de herrumbre
fallezco poco a poco?.
Sólo la poesía te bajará las pantaletas
escribe
con punto y coma y con ovarios,
teclea y procura
que el último verso no quede suspendido.
Monólogo interior de un hidrante
Ni el perro que diariamente se inclina
sobre mi costado frío se molesta
en olerme cuando inundo la calle,
los carros no se detienen,
no les inmuta el flujo de la cosa esta
que sueña con la piel y la sustancia.
Pierdo la confianza física,
la frondosidad de mi ser metálico
y me diluyo,
me deshago
enviudando la acera
pues nadie se acerca en fin
a consolar mi llanto
que es como todos los llantos:
torrente contra el fuego.
Mi Esmirna
Los hijos del desarraigo
nacimos
con lágrimas en los pies
y nuestro método de supervivencia es el futuro
aunque la montaña se aleje en la huída
y el océano no nos separe
de los vientres rotos
cuando te arda el pecho
y de tus ojos no desaparezca el paisaje tomado y encendido
sigue la multitud
dispuesta a irrigarse
a temblar como la arena
porque la arena no llora
escapa hacia el asfalto traslúcido
a lenguas en que el temor sólo es amoroso y anhelante
sueña con el último equipaje
corre hasta decir basta
de vuelta a tu
nueva casa
sin que el músculo de la nostalgia te vire.
Pasa el camión
Los lunes pasa el camión de la basura
y se detiene
a recoger mis restos.
Sospecho que
entre la grama
hay hormigas así
que vienen a buscar
mi diario desperdicio
y algunas nunca logran acercarse.
Celebro cuando el aseo,
puntual a su faena,
irrumpe la calma de la cuadra
y sacude las casas con su ruido.
Admiro el anuncio de sus frenos,
liberación de la mugre y el pasado.
¿Cómo harán las hormigas
para invadir mi silencio
y acopiar a escondidas
mi derribo?
¿Qué cosa útil
llevarán sobre sus cuerpos
si en cada gramo de herrumbre
fallezco poco a poco?.
Natasha Tiniacos. 1981, Maracaibo, Venezuela. Estudió una maestría de literatura hispanoamericana y comparada en la Universidad de Carolina del Sur, EE.UU. La editorial La Cámara Escrita ha publicado Historia privada de un etcétera (2011). Equinoccio, de la Universidad Simón Bolívar, publicó Mujer a fuego lento (Primer Premio Nacional Universitario de Literatura). En 2010 recibió una beca de la fundación Frank Ténot para realizar una residencia artística en el centro de arte CAMAC, Marnay-Sur-Seine, Francia. En 2011 lleva a cabo un proyecto audiovisual como residente en el Centro d ‘Art La Rectoria, Barcelona, España. Sus poemas y traducciones han aparecido en diferentes medios, destacando entre ellas la revista Quimera. Actualmente se dedica a la corrección, traducción e investigación de literatura latinoamericana.
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Frases sobre Poesía
Son muchos los autores que han expresado su parecer sobre un tema tan inasible como la poesía. A continuación una breve muestra de las expresiones que considero más acertadas. Buen provecho.
- "Hay una única forma de entrar en la poesía, y es estar adentro". Roberto Juarroz.
- "La poesía es el lenguaje por excelencia, es el arte de decir lo que no puede decirse". Alan Watts.
- "El poeta auténtico escribe para sí, y por ello escribe para todos. El escritor de consumo escribe para un arquetipo, y por eso no escribe para nadie. Porque la poesía no es un discurso sino algo que nos sucede". Guillermo Boido.
- "Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué". Jean Cocteau.
-"La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta". Oliverio Girondo.
- "La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano". Carmen Conde.
- "Muchos van hacia la verdad por los caminos de la poesía; yo llego a la poesía, por los caminos de la verdad". Petrus Jacobus Joubert.
- "La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano". Carmen Conde.
- "Muchos van hacia la verdad por los caminos de la poesía; yo llego a la poesía, por los caminos de la verdad". Petrus Jacobus Joubert.
- "No tengo nada que decir, y lo estoy diciendo, y esto es poesía". John Cage.
- "En el fondo, un poema no es algo que se ve, sino la luz que nos permite ver. Y lo que vemos es la vida". Robert Penn Warren.
- "La poesía se escribe cuando ella quiere". José Hierro.
- "Sigo pensando que es otra cosa la poesía: una forma de amor que sólo existe en silencio, en un pacto secreto entre dos personas, de dos desconocidos casi siempre". José Emilio Pacheco.
- "Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje". Octavio Paz.
- "No puede hallarse poesía en ningún lado cuando no se lleva dentro". Joseph Joubert.
- "La corona de la literatura es la poesía, es su fin y el objetivo, es la más sublime actividad de la mente humana, es el logro de la belleza y delicadeza. El escritor de la prosa sólo puede hacerse a un lado cuando el poeta pasa". William Somerset Maugham.
-"La poesía no tiene temas, sino estados de ánimo". Julia Uceda.
- "La poesía no tiene tiempo, el que la lee la rescata, la hace presente y luego la regresa a su eternidad". Doménico Cieri Estrada.
- "El hombre sordo a la voz de la poesía es un bárbaro". Johann Wolfgang Goethe.
- "La poesía es una emoción cuando ha encontrado su pensamiento y el pensamiento ha encontrado las palabras". Robert Frost.
- "Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen las cosas". Federico García Lorca.
- "La poesía es la revelación de un sentimiento que el poeta cree que es interior y personal y que el lector reconoce como propio". Salvatore Quasimodo.
- "Los poemas nunca se acaban, solo se abandonan". Paul Valery.
- "Hay que guardarse de los numerosos libros que contienen versos, ya que son libros de pura magia". Roger Bacon.
- "La poesía no es un arte, ni una rama de arte, es siempre algo más". Joseph Brodsky.
- "La poesía no es un arte, ni una rama de arte, es siempre algo más". Joseph Brodsky.
- "La poesía es como el amor, ambos escriben el poema en que me van convirtiendo". Jorge Ampuero.
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Frase
La mujer y otras voces
No existe mujer que no nos diga nada a pesar del silencio aparente cuyos hilos invisibles parecen envolverla hasta lo ignoto; porque la mujer es como un libro cerrado o abierto pero siempre luminoso, dispuesto a decirnos y darnos las voces incesantes de aquella otra realidad apenas perceptible y que nos falta.
© Jorge Ampuero.
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Las escritoras más bellas del mundo
A sugerencia de un amigo escritor, encontré por la web una página literaria y en ella una entrada nada conservadora que lleva por título Las escritoras más guapas del mundo (*), pero auscultando la mencionada publicación descubrí una selección poco verosímil y carente de toda estética que contrasta con el hiperbólico título asignado. A continuación, en respuesta a la web en mención y porque la belleza es en resumidas cuentas, un complemento ineludible del arte y de la vida, comparto con ustedes esta muestra visual de escritoras de géneros literarios diversos; una selección personal, es cierto, pero al menos un poco más actualizada. Para más datos pueden buscar por la web. Se permiten sugerencias. Que el 2014 nos sea propicio.
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Danea Panta (Perú). Escritora.
Angie Alcocer (Perú). Escritora y blogger.
Valeria Díaz (Perú). Poeta y blogger
Isabella Osores (Perú). Escritora y blogger.
Charo Saucedo (Perú). Poeta y blogger.
Lorena Poloylaborda (Perú). Escritora.
Kareen Spano (Perú). Escritora y blogger.
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Vanessa Saba (Perú). Escritora.
Sheila Alvarado (Perú). Poeta.
Tania Gayoso (Perú). Poeta.
Daniella Winder (Perú). Poeta.
Inés Temple (Perú). Escritora y blogger.
Inés Temple (Perú). Escritora y blogger.
Silvia Nuñez del Arco (Perú). Escritora y blogger.
Miranda Bonhome (Argentina). Escritora, poeta y blogger.
Florencia Moreno (Argentina). Poeta y escritora.
Julieta Desmarás (Argentina). Poeta y blogger.
Pola Oloixarac (Argentina). Escritora y blogger.
Alelí Manrique (Argentina). Poeta y blogger.
Marcela Lokdos (Argentina). Poeta y blogger.
Cielo Latini (Argentina). Escritora.
Fernanda Trías (Uruguay). Escritora.
Ayelén Reyes (Uruguay). Escritora y blogger.
Liliana Colanzi (Bolivia). Escritora.
Liliana Colanzi (Bolivia). Escritora.
Lauren Mendinueta (Colombia). Poeta.
Maya Alvarado (Colombia). Poeta.
Carolina Cuervo (Colombia). Escritora.
Carolina Andújar (Colombia). Escritora.
Carolina Andújar (Colombia). Escritora.
Margarita García Robayo (Colombia). Escritora.
Andrea González-Villablanca (Chile). Escritora y blogger.
Camila Gutierrez (Chile). Escritora.
Andrea González-Villablanca (Chile). Escritora y blogger.
Camila Gutierrez (Chile). Escritora.
Keyla Valera (Venezuela). Poeta y blogger.
Vivian Sleiman (Venezuela). Escritora.
Vivian Sleiman (Venezuela). Escritora.
Gladys Mendía (Venezuela). Poeta y blogger.
Andrea Arias Moro (Venezuela). Poeta y blogger.
Andrea Arias Moro (Venezuela). Poeta y blogger.
Gabriela Spanic (Venezuela). Poeta.
Lorena Estrada (El Salvador). Poeta.
Carla Badillo (Ecuador). Poeta y blogger.
Ash Olivera (Panamá). Poeta.
Pame Silveira (Paraguay). Poeta y blogger.
Aislinn Derbez (México). Escritora.
Nurkia Rudametkin (México). Escritora y blogger.
Carla Medina (México). Escritora.
Erika Vidrio (México). Poeta.
Luiza Frujuelli (Brasil). Escritora y blogger.
Luiza Frujuelli (Brasil). Escritora y blogger.
Carolina Salcides (Brasil). Poeta y blogger.
Kyary Pinheiro (Brasil). Poeta y blogger.
Sarah Letícia (Brasil). Escritora y blogger.
Clara Alonso (España). Escritora y blogger.
Clara Alonso (España). Escritora y blogger.
Sheila Lopez (España). Poeta.
Ariadne Artiles (España). Escritora y blogger.
Amarna Miller (España). Poeta y escritora.
Covadonga García (España). Poeta y escritora.
Ariadne Artiles (España). Escritora y blogger.
Amarna Miller (España). Poeta y escritora.
Covadonga García (España). Poeta y escritora.
Claudia Tubilla (España). Escritora y blogger.
Luna Miguel (España). Poeta y blogger.
Andrea Noceda (España). Poeta y blogger.
Sara Herrera (España). Poeta y blogger.
Marina Casado (España). Escritora, poeta y blogger.
Cristina Arteaga (España). Poeta y blogger.
Cristina Arteaga (España). Poeta y blogger.
Yolanda Castaño (España). Poeta.
Paula Cifuentes (España). Escritora.
Estefanía Muñiz (España). Poeta y blogger.
Marian Oltra Vanderlest (España). Escritora y poeta.
Helen Lindes (España). Escritora y blogger.
Marina Scofield (España). Poeta y blogger.
Carlota Moseguí (España). Escritora, poeta y blogger.
Ana Calatayud (España). Escritora, poeta y blogger.
Marina Perezagua (España). Escritora.
Laura García (España). Escritora y blogger.
Marina Perezagua (España). Escritora.
Laura García (España). Escritora y blogger.
María Zabay (España). Escritora.
Gema Palacios (España). Poeta y blogger.
Paz Hernández (España). Poeta y blogger.
Alessandra Rampolla (Puerto Rico). Escritora.
Astrid Lugo (Puerto Rico). Escritora, poeta y blogger.
Mayra Matos (Puerto Rico). Escritora.
Dayanara Torres (Puerto Rico). Escritora.
Ada Alvarez (Puerto Rico). Escritora.
Annie Yi (Taiwán). Escritora.
Elly Tran Ha (Vietnam). Escritora y blogger.
Hila Sedighi (Irán). Poeta.
Joumana Haddad (Líbano) Poeta y escritora.
Thylane Blondeau (Francia). Poeta.
Joumana Haddad (Líbano) Poeta y escritora.
Thylane Blondeau (Francia). Poeta.
Lila Azam (Francia). Escritora.
Melissa Theuriau (Francia). Escritora.
Mélanie Laurent (Francia). Escritora.
Malika Ménard (Francia). Escritora.
Laetitia Milot (Francia). Escritora.
Laetitia Milot (Francia). Escritora.
Alexandra Adornetto (Australia). Escritora.
Isla Fisher (Australia). Escritora.
Catherine Banner (Inglaterra). Escritora.
Alexa Chung (Inglaterra). Escritora y blogger.
Lily Collins (Inglaterra). Escritora.
Bipasha Ling (Inglaterra) Escritora y blogger.
Bipasha Ling (Inglaterra) Escritora y blogger.
Louise Cliffe (Inglaterra). Escritora.
Greta Bellamacina (Inglaterra). Poeta.
Greta Bellamacina (Inglaterra). Poeta.
Melissa Panarello (Italia). Escritora.
Valentina Nappi (Italia). Escritora.
Isabelle Adriani (Italia). Escritora.
Nicoleta Ionescu (Rumania). Escritora y blogger.
Xenia Tchoumitcheva (Suiza). Escritora y blogger.
Nives Celzijus (Croacia). Escritora.
Juliett Kuczynska (Polonia). Escritora y blogger.
Kataszyyna Zlowodzka (Polonia). Escritora y blogger.
Tanya Brňáková (República Checa). Escritora y blogger.
Lena Lenina (Rusia). Escritora.
Victoria Zdrok (Ucrania). Escritora.
Oksana Orehhova (Estonia). Escritora y blogger.
Nathalie Handal (USA). Poeta.
Olivia Munn (USA). Escritora.
Stefanie Williams (USA). Escritora y blogger.
Stefanie Williams (USA). Escritora y blogger.
Hailey Gates (USA). Escritora y blogger.
Nicole Scherzinger (USA). Escritora.
Nicole Scherzinger (USA). Escritora.
Hannah Lee (USA). Escritora.
Nikki Reed (USA). Escritora.
Vanessa Matic (USA). Poeta y blogger.
Dana Hamm (USA). Escritora.
Sasha Grey (USA). Escritora.
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Leoncio Luque
RECUERDO DEVASTADO
Duele lo inevitable
lo nuestro
como este cuerpo remoto e infinito
atado al viento
duele la húmeda inmensidad de tu cuerpo
encallando en tardes de verano azul
duele la tarde oscura danzando
atascado en el viento
duele la mejilla de quietas playas
lleno de sueños en pedestales de angustia
duelen estos ratoncitos de minúsculos seres
relamiéndonos el alma
que nos observa
duele este siglo que se quiebra y se acaba
y nos envuelve en la soledad
del vacío la nada
duele esta muerte atrapada en tus ojos
duele todo
el pasado que no sabemos descifrar
duele la hoguera funesta apagada de un manotazo
duele esta depresiva vaciedad del universo
los ojos de este inmenso cielo
el viento la memoria tallada
encendida bajo el mar que
pregunta de tu pasado
duele
a fin de cuentas
no saber quiénes somos
caminando en el rumor de la gente
como voces mayúsculas de antología.
RUINAS Y VOCES (Hiroshima Mon amour)
He decidido
escribir de esta manera eterno elemento
y nadie lo sabrá
lo juro.
Alrededor de tus ojos
naufragan ruinas en lágrimas.
Nada más
Amor me solo, Nada más.
Palabras vertidas al final del silencio.
Y era una
y varias imágenes sin piedad
moldeando el llanto,
amor me solo.
Y eran todas iguales.
Sombras quietas
exhibidas en el parpadeo ajeno.
(Pájaros intocables de acero
alejándose en desorden
después de la desolación)
Lluvia de pieles incoloras
cayendo como lienzo fuego.
Y era una sola
y varias como pétalos de pieles humanas.
Y era una sola,
y ahí estaba como voces oliendo a ceniza
A óleos innúmeros.
Y tú te quedabas gimiendo
en el largo crepúsculo
de la locura y de la tormenta.
Sin embargo, era una sola
y varias muertes
amor me solo.
Ruido devorando motores dolores
cubiertos de sangre
de escupitajo,
máquina de llantos inconfesables
regado en la memoria trágica.
En los alrededores de tus ojos
naufragaban ruinas desolación
como crepúsculo al final del día.
Y nada más amor me solo
comienzo del dolor y frío.
Silencio encallado
sobre nuestra frente
y otras que comienzan a conocer
nuestro dolor en la caída de tus cenizas;
y yo que vuelvo a reconocer los muros,
los muros que quedaron solos
destruidos
como una perfecta playa.
Arena humana
oh arena de sangre y fuego,
te devuelvo mi vida
la palabra
y al mismo tiempo
invoco
a borrar estas lágrimas
que se deslizan de ojo en ojo
como huayco por el mundo.
En el mudo lugar,
ahora, el silencio hace burbujas
como labio de espanto, y
el cuchillo lagrimea sangre
sobre la esfinge del amor
y el fuego lava tu boca
de pecados, en la víspera de las ejecuciones eternas.
ESCRITO EN BASE A UN POEMA DE CARL SANDBURG
Aún así
te sigo escribiendo
desde un café maloliente
oculto
en sueño de historias
de tardes crepusculares
y de insultos lúcidos
que maduran nuestros cuerpos
como reliquias antiguas. O
desde la lenta imagen de un poema Tártaro
que rasga el fuego de tu vestidura,
o desde el pueblo,
la multitud de lánguidos osarios
que claman por la vocación del llanto
desde el poema de Carl Sandburg
recitándose en marchas de mortuorias masacres
organizado por los militantes del orden
que predican salmos como pólvoras
en el término del amor.
Te escribo aún así
desde esas dudas universales que deforman
nuestra profecía
como rostro de historias de un país lejano
como sueño de vocación de mareas frenéticas sin aves
en que se asoma y desgasta
nuestra huella rústica de dios vidente.
Leoncio Luque. 1964. Huancané, Puno, Perú. Realizó estudios de Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y tiene una maestría en la Universidad Nacional Enrique Guzmán y Valle, en la mención de Didáctica de la Comunicación. Es docente, promotor cultural, bibliotecario, poeta y narrador. Fundador e integrante del grupo poético Noble Katerba. Ha publicado los siguientes poemarios: Por la identidad de las imágenes (1996),EnLas grietas de tu espalda (2001), Crónicas de Narciso (2005) y Exilio Interior y otrospoemas devastados (2011). Además de las muestras antológicas Entre exilio y desierto (2010) y Crecer como un cauce (2011). Sus poemas han sido publicados en diversas revistas, diarios y páginas webs. Tiene numerosos premios literarios en su haber, entre ellos el Premio Copé de Poesía 2013 ganado con su libro Igual que la extensión de tu cuerpo.
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Poema
Crisis
El problema no es
la jaula o el pájaro
o el pájaro
dentro
de la jaula
el problema es
la jaula
dentro
del pájaro.
© Jorge Ampuero.
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Arturo Accio
Algo tirado
Mientras caminaba encontré un corazón,
recordé que hace mucho tiempo tuve uno
que me hizo sentir emociones que se fueron apagando,
al ver este otro en el suelo aún latiendo
no pude sopórtalo,
sabía que muchos no se habían dado cuenta de que existía;
lo patearon como al mío,
le escupieron,
lo dejaron agotado,
mal trecho,
agónico,
hasta que simplemente
fue imposible seguir cargando aquello
y lo mejor fue arrancarlo de una buena vez
sin importar un último dolor;
la curiosidad de saber si me quedaba era grade
pero recordé las noches junto al teléfono,
la almohada indiferente,
el insomnio recurrente,
y ya no quise volver a pasar por eso;
me aleje respetando el lugar donde estaba,
me sentí reconfortado al pensar
que alguien más anda por la ciudad, por ahí sin tener uno.*
Invalidez
No puedo anhelar una vida decente,
quizás porqué no la conozco y no soy así,
es cómo sí estuviera inválido
para soñar con algo mejor
y me hiciera falta un pedazo del alma
que me dijeron que cuidara
pero que terminé por perder,
tal vez por eso no disfruto de los boleros,
de la compañía,
de un ambiente suave a la luz de las velas
en un mar lleno de sonrisas inocentes;
y prefiera la acidez,
mirar el techo lleno de arañas,
guardar silencio en la habitación
buscando lo que me amputaron sin darme cuenta.
Esperándote en el precipicio
Mi alma no es un lugar seguro,
es un entorno hostil
donde
las palabras son sólo palabras
pero también
flechas absurdas que cruzan el cielo sin objetivo
quizá paso mucho tiempo sin compañía
como también riendo;
silente
miro el mundo
miro el vacío
sensible
escucho música
escucho el silencio
así como tú
pero eso ya lo sabes
así que
¿porque no te quedas conmigo al filo del precipicio
únicamente para saber que pasa?
Tal vez lo averigüemos juntos.
Pies
Lo mejor de la vida no camina,
la música,
los libros,
el dinero,
los chocolates
o el alcohol;
no usa zapatos
con tacón alto
que bailan relucientes
provocándote sin piedad;
ni cobran por una hora una locura
para después patearte en la cara
y salir corriendo;
bueno,
dicen que siempre
hay excepciones
que confirman la regla
y alegran el día.
Poesía muerta
¿Qué seré después de morir?
Lo mismo que era antes de nacer;
un yo solo, sin un conmigo mismo.
Arturo Accio. 1975. Guadalajara, México. Cursó estudios de Arte en la Universidad de Guadalajara, es poeta, narrador y activista literario.Tiene numerosas obras publicas entre las que destacan Sinfonía para perdedores (Secretaria de Cultura, 2003), Poesías Muertas (Eugenesis, 2003), La suite de los mutilados (EdWe, Argentina, 2004), Electroshock ( Secretaria de Cultura, México, 2006), Vagabundo de la oscuridad (Eugeneis, México, 2006), Les Courts (Zediciones, Argentina, 2009), El Lenguaje del Abismo (Marfuz, Ecuador, 2010), Disonancia en el éter (El taller del poeta, España, 2010). Parte de su poesía ha sido publicada en diversas antologías, tales como Voces varias a veces líquidas (Editorial Maribelina, Perú) y 21 Balas LF (España).
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